巴黎的雨，說(shuō)來(lái)就來(lái)。

        午後，原本灰藍(lán)sE的天空沉成了厚重的鉛sE，細(xì)密的雨絲打在石板路上，將瑪黑區(qū)（LeMarais）狹窄的巷弄沖刷出一種Sh漉漉的油亮感。林希撐著一把透明的雨傘，狼狽地穿梭在曲折的建筑間，尋找筆記本上紀(jì)錄的那間「不知名的小餐館」。

        祖母的文字在這一頁(yè)變得有些模糊：

        「走過(guò)那個(gè)畫(huà)著紅心涂鴉的轉(zhuǎn)角，右手邊第三個(gè)藍(lán)sE遮雨棚。那里的黑松露炒蛋，是深夜里唯一能照亮靈魂的東西。曉曉，那是森林的味道，是泥土與雨水洗禮後的饋贈(zèng)。」

        林希找了整整兩個(gè)小時(shí)。正當(dāng)她打算放棄時(shí)，一道熟悉的藍(lán)sE身影出現(xiàn)在前方的屋檐下。

        是江原。

        他穿著那件深藍(lán)sE的外套，沒(méi)打傘，頭發(fā)Sh漉漉地貼在額頭上，手里竟提著一臺(tái)小型攝影機(jī)，正對(duì)著一個(gè)老舊的鑄鐵招牌調(diào)焦。

        「你在找這間店嗎？」江原轉(zhuǎn)過(guò)頭，抹了一把臉上的雨水，對(duì)她露出那個(gè)溫暖如初的梨渦，「ChezLouis，這座城市的秘密廚房。」

        林希愣了愣，隨即收起傘。小店窄得只能容納五、六個(gè)人，里面沒(méi)開(kāi)大燈，幾盞h澄澄的壁燈將木質(zhì)的吧臺(tái)照得像是一枚巨大的琥珀。空氣中彌漫著一種難以言喻的味道：那是大蒜、融化的h油，以及一種帶著森林泥土氣息的深沈香氣。

        「坐吧。」江原拉開(kāi)一張高腳凳，自然得彷佛他們已經(jīng)是認(rèn)識(shí)多年的旅伴，「這間店的老板很有個(gè)X，每天只做幾道菜，但絕對(duì)值得等待。」

        林希坐下，雨水順著她的發(fā)梢滴在桌面上，她感到一絲寒意，卻又被室內(nèi)的爐火溫度緩緩驅(qū)散。

        「你早上拍了那個(gè)可頌，你看見(jiàn)的是蘇醒。」江原輕聲開(kāi)口，他的聲音在狹窄的空間里顯得有些低沈，「而我這幾年拍的紀(jì)錄片，看見(jiàn)的都是告別。我拍過(guò)乾涸的河流、消失的工藝、甚至是臨終的老人……拍到最後，我發(fā)現(xiàn)我弄丟了自己的夢(mèng)想。」

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